Trilogía Millenium. Steig Larsson

El primer libro la hizo adicta. Inmediatamente se compró el segundo y el tercero. Leía constantemente, en la cama, en la cocina, en el living en el baño. Durante alguna semanas pude saber perfectamente qué hacía mi mujer todo el tiempo: leía.

Yo no leí ninguno de los libros pero vi la primera película, cosa que innegablemente me otorga un absoluto y completo derecho de opinar con la más amplia arbitrariedad sobre las tres novelas. Yo sólo quiero comentar que gran parte del encanto de la saga se debe a la protagonista femenina, que encarna cierta fantasía de quién querrían ser las mujeres, rudas, inteligentes, agresivas, sexys, pero sufridas. Creo que hoy más que nunca ellas están en igualdad de condiciones de pelear, si las armas son computadoras. Igual, esa Lisbeth te puede dar una paliza mano a mano, parece.

Volviendo a mi mujer, aunque el primer libro la fanatizó, el segundo no le gustó tanto y el tercero lo terminó leyendo más por fidelidad a la saga que otra cosa. Según ella en estas dos últimas novelas (que tienen unos títulos tan largos que les ahorro leérselos) están atiborradas de eventos con débiles o arbitrarias conexiones, y la trama es más desprolija que la primera. Ella desconfía de la leyenda del tipo que escribió las tres novelas completas en soledad y no las pudo ver publicadas, directamente cree que la segunda y la tercera fueron escritas por otra persona, tal vez en base a notas o ideas de Larsson. Nunca lo sabremos, pero es cierto que la historia es un poco rara, no son los tiempos de Kafka y una segunda parte sólo se hace después del éxito de la primera. Ni George Lucas sabía si iba a haber una segunda parte cuando hizo la primera película de Star Wars. Yo creo que ni sabía que Darth Vader era el padre de Luke, pero eso es un tema mío.

En definitiva, detrás de "Los hombres que no amaban a las mujeres" y las otras dos, pudo haber un hombre que amara las letras, pero es seguro que hubo muchos, muchos más que amaban el dinero.

SUNSET PARK - Paul Auster

Lo primero que dijo fue algo así como "Este tipo escribe muy bien pero no tiene nada qué decir". Yo pispié y vi que aún le faltaban algunas páginas para terminar y pensé que en una de esas al final levantaba. Y fue más o menos así, según ella si se unen las primeras veinte páginas con las últimas diez quedaría una genialidad, pero en el medio hay un relleno con chanchaditas supuestamente trasgresoras y/o modernas, llenas de palabras subiditas de tono como por ejemplo "vagina". En esto se mezcla algunos toques autobiográficos modificados. Su conclusión es que el famoso Auster es un gran escritor, pero es más grande cediendo a los pedidos del comercio editorial.
Y bueno quién lo puede culpar a Pablito Austero, después de todo vivir en New York debe ser carito.

Crepúsculo. Stephenie Meyer.

Y... más o menos. Yo se lo regalé porque la película le había gustado (la primera, porque las otras dos son un choreo).
Le sorprendió cuánto se nota que está destinado a un segmento de público específico, chicas adolescentes, claro. Según ella arranca bien pero después se la pasan hablando y hablando y cuando viene la parte de acción en que se persiguen y se fajan, se siente que no está bien integrada al resto de la novela. Una observación sobre la película es que el vampiro Edward, es más macho en el libro.
En fin, cuando ella se enteró de que me había salido $80 me mandó a venderlo a una librería-videoclub que hay acá en Chacarita.
Me dieron $20.
Y ahora lo tienen expuesto como si fuera la biblia de Gutenberg.

Cae la noche tropical. Manuel Puig

Este le gustó bastante. Me dijo que todo el libro eran conversaciones entre dos viejas argentinas que estaban en Brasil y que a través de esas charlas uno va reconstruyendo sus historias y las de otros personajes. Para comprobar esto yo chusmié la primera página y efectivamente constaté que era una conversación entre dos viejas, cosa que me resultó motivo suficiente para cerrar el libro y no volver a abrirlo. Pero a ella le gustó. Parece que hacia el final la cosa se va poniendo algo trágica pero tiene un remate de humor ingenioso y al mismo tiempo coherente, que está muy bueno. Eso sí, según ella es un libro para entendidos en Puig, o sea que si quieren empezar a leer este autor mejor agarren algo como "El beso de la mujer araña".
Pobre Raúl Juliá que se murió.
Aguante William Hurt. Aunque un amigo trabajó con él y dice que el tipo es insufrible.

Cómo me hice monja. César Aira.

¡Uy dios mío cómo puteó con este! Cuando alguien recuerda el precio del libro que acaba de leer, es porque realmente le impactó mucho de alguna forma, en este caso se sintió estafada. ¡50 mangos pagué por esto! O algo así dijo.
No le gustó que el título (que le había parecido bueno) no tenga relación con la historia. No le gustó que sea protagonizada por el niño "César Aira" pero que habla de sí mismo como una mujer y encima se muera al final (¡Uia! ¡Perdón!).
En general le pareció tramposo, incoherente y feo. No le gustó y no y no y no.
Lo siento César, no creo que ella lea nada tuyo nunca más.

El Retrato de Dorian Gray. Oscar Wilde.

Este libro le encantó, cosa que podría ser obvia porque es un clásico, pero bueh, no todos los clásicos le gustan a todo el mundo.
El tema es que según ella el libro describe con tanto detalle y pasión la belleza de Dorian que prácticamente el texto es "una máquina de hacer gays". Según ella si un tipo lo lee, inmediatamente se vuelve homosexual, o por lo menos mientras lo lee gusta de Dorian. Yo por ahora ni lo toqué.
Casualmete un tiempo después de que ella lo leyó se estrenó esa película con el príncipe Caspian haciendo de Dorian. Lógicamente ella la destestó y no le alcanzaba la boca para enumerar las diferencias estúpidas con el libro, empezando con que el tipo no es tan lindo. Pero eso no importa porque yo no leí el libro y también detesté la película, que me aburrió de lo lindo.
De Wilde por supuesto si leí "El Fantasma de Canterville" que fue un antecedente personal para mi película "Fantasma de Buenos Aires" (no sé si notan la similitud del título) pero eso es otra historia, porque acá el crítico de libros no soy yo.